Laurent Fignon

Al despertar de mi involuntaria siesta química inducida por una ridícula pastillita de Diazepan, tuve la sensación de haber soñado que Laurent Fignon habia muerto. Por desgracia, después de desprenderme lentamente de mi aturdimiento farmacológico, comprobé con pena que la noticia era real. Tan real como la muerte. Esa misteriosa disposición de carne y huesos en movimiento que formaban el cuerpo de Fignon, ya se ha desintegrado. Ha llegado a la meta. Y ha querido llegar antes que los demás, como si de un Tour se tratara. Para los que desde niño amamos el ciclismo, Laurent Fignon es uno de aquellos ciclistas que entendían ese deporte como el arte de la emboscada y la guerrilla. Dar siempre una pedalada mas que el rival allí donde éste manifestaba una debilidad, o donde nadie pudiera sospechar el demarraje. La sorpresa era la única verdad y el doping casero y temerario su cara oculta. Le llamaban “gordito”, portaba gafas a lo Jhon Lenon y era de un rubio pálido romántico que nada decía del ciclista de raza y mal encarado que llegó a ser. Le recuerdo en esa imagen que tanto se repitió y en la que aparecía escupiendo a un cámara que se le acerco después de tener un mal día. Pero sobre todo no olvidare la generosidad con la que se entregó a Bernard Hinault para que éste pudiera ganar una Vuelta a España en la los españoles les esperaban con la faca en cada curva de la carretera. BEl, junto a Perico Delgado, Greg Lemon, Roche, Hinault y otros, fueron los últimos representantes de un ciclismo heroico, sin pinganillo ni estrategias de ajedrez, que nos acompañaron en el tedio de las tardes de verano, cuando uno aún era joven y se apasionaba en exceso con esas cosas. Alguien dijo la estupidez aquella de que para haber vivido plenamente había que plantar un árbol, tener un hijo y escribir un libro. Desconozco si Laurent cumplió con la tontería, pero si se que un hombre que ha derramado sus babas, sangre y sudor por las carreteras mas bellas y retadoras de Europa merece mi admiración.

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